Não te deixarei morrer, David Rissol

Bolas! Dieta novamente. Caramba pá! Esta treta de uma gajo alargar com a idade não está com nada. Vinde, ó elixir da juventude. E trazei leitãozinho com espumante. O que me chateia não são bem os quilos a mais. É mais sentir-me de papada. Tipo Jaime Gama, o único rapazinho que conseguiu simular bócio sem sofrer da mazela. Claro que não posso debruçar-me demasiado sobre o tema, senão não tarda estou como o MEC (uma vénia para este senhor por favor), a escrever uma dissertação sobre a importância do arroz de tomate a acompanhar o jaquinzinho (a temática merece-o, sejamos francos). Mas a realidade é que me aborrece não poder alarvar-me sem ficar mal disposto ou desapertar o botão. É que eu gosto de esticar a pele. Os Pedros Chóis e os mais não sei quantos dizem que não é natural. Que é exagero e que é habituação. Tipo droga. Grande merda! Desabituem-se lá de limpar o cú, a ver se conseguem. A comida, ou a comidinha como eu gosto de lhe chamar, é muito boa. Tipo lareira. Aquece e faz companhia. Desculpem o desabafo. Vou comer bróculos com soja. Mas só amanhã. Ainda estou a digerir o Big Mac.