Uff. Irra que isto de mudar o ano dá cabo das vértebras! Passaram onze dias e ainda bufo. Deve ter sido das passas ou assim. Uma merda de uma nostalgia e melancolia que nunca mais acaba. O dia 1 tem sido como a segunda-feira. Ver filmes para enganar a mona. Ou se quisermos, ressaca da boa. Como o meu princípio de semana/ano se prolongou um bocadinho mais, estou, as you read, a despertar para a vida. E que descubro eu ao ligar-me ao mundo? Que o Luisão ainda está pior que eu. Que a Elsa Raposo quer ser a Paris Hilton. Que já não se consegue matar/atropelar/abandonar ninguém no deserto. E que Last Tango in Paris teria sido bem melhor com a Dietrich.
Descubro também que as modas são boas. Epicuristas, leia-se. A possibilidade de aparecerem mais Scarlettes é grande. Ouve-se boa música. Formação não tem o prefixo in. Escritor de algibeira não é o mesmo que livro de bolso. Os prazeres da gula consolidam-se sem pecado. Parece-me pois que as modas vão para França. Diz que é o Ano da Cabra. Ou la la.